Presentacion del libro POETA, 10 de noviembre en Café Con Letras. Capital Federal.

 

 

Aquel Amanecer

Inicios de la obra poética

de Juanita Pochet Cala

Vuelta a Casa - editorial y artes gráficas

calle 10 Nº 1586

La Plata - Argentina

Queda hecho el depósito que marca la Ley 11.723

Impreso en La Plata, Argentina

Estaciones

Santiago de Cuba, 1992

ABRÍ LA PUERTA

Me enamoré amigos

como el niño de sus juegos

amé el paso de 1a tarde embravecida

saboreé sorbo a sorbo

los olores de invierno

cultivé las mejores flores

abrigué el otoño entre mis dedos

esculpí versos en el pensamiento

corrí avenidas

me llovizné de sudor

regué huertos

amé la distancia y la cercanía

puse la primera piedra

abrí la puerta de mi mañana,

me enamoré.

LA LUNA EN EL BOLSILLO

Canto

al río que corre por mi garganta,

a los galopes que se agitan en mi pecho,

al dolor de la piel que arde en desespero,

a la palabra quebrada y al olor de mis huesos

a la causa de nuestros desaciertos,

al fin dél infinito y al humo de mi cuerpo,

al silencio que se esculpe en mis senos,

a mis manos y a mis pies ya sin freno

a mi cúspide vaga y a mis antojos fieros.

Canto

a la inocencia que mi voz siempre ampara

al valle de esperanza desnudo entre mi sangre,

a la pasión volcánica que mis ojos derraman,

a la brisa que llega cuando todo se acaba.

CANTO

Canto a mi canto,

lira que desborda en un mar su sonrisa estrellada

y le canto al verdor de la estación primera

que se abre como rosa para nacer del aire,

a los días de infancia y a la añoranza cierta

del poeta que anhela descubrir nuevas sendas

y te canto y te canto, enmudecida, absorta,

con la pasión qué nunca te nombrará otra boca.

Franqueza

Santiago de Cuba, 1994

I

CABÁLGAME, POESÍA

NADIE COMO YO

Nadie como yo,

venció la fuerza del viento

ni soñó con arpas y violines.

Hay pájaros que nunca pueden posarse,

se adueñan de los campos

y nos dejan sin el canto.

Hay caminantes que rondan

y tratan de acunar nostalgias,

desconocen la ruta y escalada,

el camino que se pierde en la montaña.

Nadie como yo bebió del llanto,

alimentó la esperanza

y floreció tarde

en medio de tempestades.

Hay soles que aparecen

hasta de madrugada,

se vuelven lúgubres, aislados.

Soy dueña de mi suerte y de mis actos.

Nadie como yo acarició el fuego,

ni amó las horas

embriagadas del dulzón amargo.

Fueron cauces mis manos, lluvia mis labios.

Nadie como yo,

hizo estos versos cabalgando.

FRANQUEZA

Duele aparecer de cascabel,

el alma derretida, perlada la frente

y esta gota de alguien en la pupila.

Ven,

en mi jardín no crecen madreselvas

y de noche callaron los grillos.

He borrado una supuesta nostalgia

desde que observo mi rostro en el espejo.

Tendrán que perdonarme

esta palabra llena de desorden,

alimento sigiloso, la tos que me conmina, +

el rocío, las mañanas con sus flores.

Tendrán que perdonarme quienes no comprendan

la estatura del aliento.

El deseo es una franja a la intemperie

que se conquista, con las puntas de los dedos

y yo aprendí a empinarme.

Por eso duele ser tan franca

acostumbrada cada día al paso de la lluvia,

al ruido del mar y sus olores,

a mi despeinada cabellera riza,

al pitusa desteñido a pesar de las entrecomillas.

Sin dudas, tendrán que eliminarme de la tierra.

Me considero una tonada en sol mayor

de algún violín.

Vivo más cerca de mis circunstancias,

aunque también a veces, me canse tanta hipocresía.

Franqueza - Primera edición

La luna en el bolsillo

La Plata, 1997

NOS BUSCAMOS

Bajo la misma luz con sus hechizos nos buscamos,

en la sangre el faro, costra de los siglos.

Aprendimos a andar lejos de los mercados

con su carencia espiritual.

Nos buscamos

pul que precisamos de nuestras pertenencias

olvidados del hosco zumbar de las moscas

para no seguir muriendo de esta muerte

de vernos fantasmas.

Nos preferimos imprevistos bohemios de sueños

enjendro de paz y ternura,

ruiseñor que se visita cada mañana

para anunciar nuevas galaxias,

poblándonos de azahares sobre la hierba húmeda.

Nos habitamos la sangre

sembrándonos árboles.

Nos buscamos

porque nadie como nosotros,

hizo una declaración a la nostalgia

ni reclamó la ausencia del sol.

Bebimos como niños los juegos perdidos

recostados a un taburete de indiferencia y olvido.

Para nosotros

la tarde vive desbordada,

modelándonos el tiempo.

¡¡AY, DE MIS POETAS!!

... las palmas, ¡ay!, las palmas deliciosas,

que en las llanuras de mi ardiente patria

nacen del sol a la sonrisa, y crecen...

José María Heredia

CASCABEL DE LAS MINAS

A Luisa Pérez de Zambrana.

En perlada frente del cobrero

alguien canta a las noches, a la musas,

triste, melancólica, taciturna plática a solas.

Qué bendición profesan nuestras palmas

majestuosas inclinan sus cabezas

y deslizan sus brazos al réquiem de tu nombre

Cascabel de las Minas.

Misterios danzan en las lomas

guardianas del santuario noble.

Qué melancolía visita la tarde

cuando todos te evocan, digna Luisa.

Yo estaré en los ojos que abrigan la ternura.

Cuando otros callen

haré un sol para tu nombre que dibuje las mañanas

será fuego de los que aman la dicha

sembrando la poesía.

AQUÍ NACIÓ EL POETA

Los murciélagos empiezan su fiesta

un teclado imperceptible abre sus alas

incienso baña este patio calzado de adoquines,

jazmines y naranjos.

Hay melodía en este tinajón,

pero yace cómplice entre balaustres,

pabellones calcinados, viejas tejas

que dan fe del nacimiento.

Aquí vio luz el poeta

un ángel la cabeza inclina,

su voz es canto dulce

afrodisíaca inspiración bulle y su expande.

Allá sus gigantes pasos

sus pasos lentos... en grande,

por aquí anda su Oda al Niágara.

CONFESIÓN

Resulta madre

que me devoro por dentro poco a poco,

que volcánicos mis sentimientos

no tienen espacio en mi pecho...

Resulta

que anoche desesperada,

salí a caminar con la luna

y no me conformaron las aventureras insinuaciones

constelares...

Resulta madre

que enajenada bebí impaciencias

y deseé tener tus mimos como un niño

que he querido romper la distancia,

desconociendo mis pasos.

A veces quiero cantar

y estoy toda bañada de melancolía.

Tengo miedo que este grito sea terremoto...

Resulta

que estallo por dentro,

no encuentro fuerzas.

Entre el púlico el Dr. Angel Kandel, poeta y coordinador del espacio Café con Letras

.Nov 10 de 2012

Maravilloso público presente. ¡Gracias!

Grupo Infantil de música y danza La Colmenita 2.

Gabriela Maceira y Miriam Sofía (Acompañan con sus voces)

Grupo Infantil "La Comenita 2"

Un futuro artista. Bello personaje. Inegra "La Colmenita 2"